Leia um trecho exclusivo das memórias reveladoras de Michelle Obama, tornando-se

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Quando Michelle Obama anunciou que estava lançando suas memórias, Tornando-se , ano passado, ela prometeu que iria se abrir sobre suas raízes - 'e como uma garotinha do lado sul de Chicago encontrou sua voz e desenvolveu a força para usá-la para capacitar outras pessoas'.

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Neste trecho de livro exclusivo para OprahMag.com, temos um vislumbre do que - ou quem - exatamente deu a essa jovem a graça de um dia ser a primeira primeira-dama negra de nossa nação. A Sra. Obama explica que, conforme ela cresceu em South Shore, Chicago sempre se concentrou na escola, nos amigos e nos acontecimentos do mundo, havia uma constante reconfortante em sua vida: sua mãe, Marian Robinson.

A Sra. Obama escreve sobre como reconhecer as maneiras pelas quais a presença calma e encorajadora de sua mãe criou espaço para ela simplesmente ser ela mesma.

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Na escola, tínhamos uma pausa de uma hora para o almoço todos os dias. Porque minha mãe não trabalhava e nosso apartamento era tão perto, eu geralmente marchava para casa com quatro ou cinco outras meninas, todas nós falando sem parar, prontas para se esparramar no chão da cozinha para jogar macacos e assistir Todos os meus filhos enquanto minha mãe distribuía sanduíches. Isso, para mim, deu início a um hábito que me sustentou por toda a vida, mantendo um conselho próximo e animado de amigas - um porto seguro para a sabedoria feminina. Em meu grupo de almoço, dissecamos tudo o que havia acontecido naquela manhã na escola, quaisquer brigas que tínhamos com os professores, quaisquer tarefas que nos pareciam inúteis. Nossas opiniões foram em grande parte formadas por comitês. Idolatramos o Jackson 5 e não tínhamos certeza de como nos sentíamos em relação aos Osmonds. Watergate tinha acontecido, mas nenhum de nós entendeu. Parecia um monte de caras falando ao microfone em Washington, D.C., que para nós era apenas uma cidade distante cheia de muitos prédios e homens brancos.

Minha mãe, entretanto, ficou muito feliz em nos servir. Isso deu a ela uma janela fácil para o nosso mundo. Enquanto meus amigos e eu comíamos e fofocávamos, ela costumava ficar quieta, envolvida em alguma tarefa doméstica, sem esconder o fato de que estava ouvindo cada palavra. Na minha família, com quatro de nós embalados em menos de novecentos pés quadrados de espaço vital, nunca tivemos qualquer privacidade de qualquer maneira. Isso importava apenas às vezes. Craig, que de repente se interessou por garotas, começou a receber seus telefonemas a portas fechadas no banheiro, o fio espiral do telefone esticado no corredor desde sua base fixada na parede da cozinha.

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Com o passar das escolas de Chicago, Bryn Mawr ficou em algum lugar entre uma escola ruim e uma boa escola. A triagem racial e econômica no bairro de South Shore continuou durante a década de 1970, o que significa que a população estudantil só ficava mais negra e pobre a cada ano. Houve, por um tempo, um movimento de integração em toda a cidade para levar as crianças para as novas escolas, mas os pais de Bryn Mawr lutaram contra isso, argumentando que o dinheiro seria melhor gasto na melhoria da própria escola. Quando criança, eu não tinha perspectiva se as instalações estavam degradadas ou se importava que quase não restassem crianças brancas. A escola ia do jardim de infância até a oitava série, o que significava que quando cheguei às séries superiores, eu conhecia cada interruptor de luz, cada quadro-negro e trecho rachado do corredor. Eu conhecia quase todos os professores e a maioria das crianças. Para mim, Bryn Mawr era praticamente uma extensão de minha casa.

Quando eu estava entrando na sétima série, o Chicago Defender, um jornal semanal popular entre os leitores afro-americanos, publicou um artigo de opinião mordaz que afirmava que Bryn Mawr havia passado, no espaço de alguns anos, de uma das melhores escolas públicas da cidade a uma 'favela decadente' governada por uma “mentalidade de gueto”. Nosso diretor de escola, Dr. Lavizzo, imediatamente respondeu com uma carta ao editor, defendendo sua comunidade de pais e alunos e considerando o artigo 'uma mentira ultrajante, que parece destinada a incitar apenas sentimentos de fracasso e fuga'.

O fracasso é um sentimento muito antes de se tornar um resultado real.

O Dr. Lavizzo era um homem redondo e alegre, que tinha um cabelo afro que saía dos dois lados da calva e passava a maior parte do tempo em um escritório perto da porta da frente do prédio. Está claro em sua carta que ele entendeu exatamente o que estava enfrentando. O fracasso é um sentimento muito antes de se tornar um resultado real. É a vulnerabilidade que gera dúvidas sobre si mesmo e, em seguida, é agravada, muitas vezes deliberadamente, pelo medo. Esses “sentimentos de fracasso” que ele mencionou já estavam por toda parte na minha vizinhança, na forma de pais que não conseguiam progredir financeiramente, de crianças que estavam começando a suspeitar que suas vidas não seriam diferentes, de famílias que cuidavam de seu melhor- os vizinhos partem para os subúrbios ou transferem os filhos para escolas católicas. Havia corretores imobiliários predadores perambulando por South Shore o tempo todo, sussurrando aos proprietários que deveriam vender antes que fosse tarde demais, que os ajudariam Saia enquando você ainda pode. A inferência era que o fracasso estava chegando, que era inevitável, que já havia chegado pela metade. Você pode ser pego na ruína ou pode escapar dela. Eles usaram a palavra que todos mais temiam - “gueto” - derrubando-a como um fósforo aceso.

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Minha mãe não acreditou em nada disso. Ela já morava em South Shore há dez anos e acabaria ficando mais quarenta. Ela não acreditava na propagação do medo e, ao mesmo tempo, parecia igualmente inoculada contra qualquer tipo de idealismo fantástico. Ela era uma realista realista, controlando o que podia.

Na Bryn Mawr, ela se tornou um dos membros mais ativos do PTA, ajudando a arrecadar fundos para novos equipamentos de sala de aula, oferecendo jantares de agradecimento para os professores e fazendo lobby para a criação de uma sala de aula multisseriada especial para alunos de alto desempenho. Este último esforço foi ideia do Dr. Lavizzo, que tinha ido para a escola noturna para obter seu doutorado em educação e estudou uma nova tendência de agrupar os alunos por habilidade, em vez de por idade - em essência, colocando as crianças mais inteligentes juntas para que eles poderia aprender em um ritmo mais rápido.

Com qualquer jogo, como qualquer criança, eu ficava mais feliz quando estava ganhando.

A ideia era polêmica, criticada como antidemocrática, como todos os programas de “superdotados e talentosos” são inerentemente. Mas também estava ganhando força como um movimento em todo o país e, nos meus últimos três anos na Bryn Mawr, fui um beneficiário. Juntei-me a um grupo de cerca de vinte alunos de diferentes séries, parti para uma sala de aula independente, separada do resto da escola, com nossos próprios horários de recreio, almoço, música e ginástica. Tínhamos oportunidades especiais, incluindo viagens semanais a uma faculdade comunitária para participar de um workshop avançado de redação ou dissecar um rato no laboratório de biologia. De volta à sala de aula, fizemos muito trabalho independente, estabelecendo nossos próprios objetivos e nos movendo na velocidade que mais nos convinha.

Recebemos professores dedicados, primeiro o Sr. Martinez e depois o Sr. Bennett, ambos afro-americanos gentis e bem-humorados, ambos intensamente focados no que seus alunos tinham a dizer. Havia uma sensação clara de que a escola havia investido em nós, o que eu acho que fez com que todos nós nos esforçássemos mais e nos sentíssemos melhor sobre nós mesmos. A configuração de aprendizagem independente serviu apenas para alimentar minha veia competitiva. Eu avancei pelas aulas, silenciosamente mantendo o controle sobre onde eu estava entre meus colegas enquanto mapeamos nosso progresso da longa divisão à pré-álgebra, da escrita de parágrafos únicos à entrega de artigos de pesquisa completos. Para mim, foi como um jogo. E como em qualquer jogo, como em qualquer criança, eu ficava mais feliz quando estava ganhando.

Contei para minha mãe tudo o que aconteceu na escola. Sua atualização na hora do almoço foi seguida por uma segunda atualização, que eu entregaria rapidamente enquanto entrava pela porta à tarde, jogando minha mochila no chão e procurando um lanche. Eu percebo que não sei exatamente o que minha mãe fazia durante as horas que estávamos na escola, principalmente porque da maneira egocêntrica de qualquer criança que eu nunca perguntei. Não sei o que ela pensava, como se sentia por ser uma dona de casa tradicional em vez de trabalhar em um emprego diferente. Eu só sabia que quando aparecesse em casa, haveria comida na geladeira, não apenas para mim, mas para meus amigos. Eu sabia que quando minha classe estava indo para uma excursão, minha mãe quase sempre se oferecia como acompanhante, chegando com um lindo vestido e batom escuro para pegar o ônibus conosco para a faculdade comunitária ou o zoológico.

Em nossa casa, vivíamos com um orçamento, mas não costumávamos discutir seus limites. Minha mãe encontrou maneiras de compensar. Ela fez as próprias unhas, tingiu o próprio cabelo (uma vez deixando-o verde acidentalmente) e ganhou roupas novas apenas quando meu pai as comprou para ela de presente de aniversário. Ela nunca seria rica, mas sempre foi astuta. Quando éramos jovens, ela magicamente transformou meias velhas em bonecos que se pareciam exatamente com os Muppets. Ela fez guardanapos de crochê para cobrir nossos tampos de mesa. Ela costurou muitas das minhas roupas, pelo menos até o ensino médio, quando de repente significou tudo ter uma etiqueta de cisne Gloria Vanderbilt no bolso da frente da calça jeans, e insisti para que ela parasse.

Ainda hoje sinto o cheiro de Pine-Sol e automaticamente me sinto melhor em relação à vida.

De vez em quando, ela mudava o layout da nossa sala de estar, colocando uma nova capa no sofá, trocando as fotos e as gravuras emolduradas que estavam penduradas em nossas paredes. Quando o tempo esquentou, ela fez uma limpeza ritualística de primavera, atacando em todas as frentes - passando o aspirador de pó nos móveis, lavando cortinas e removendo todas as janelas contra tempestades para que pudesse limpar o vidro e limpar os peitoris antes de substituí-los por telas para permitir o ar da primavera em nosso apartamento minúsculo e abafado. Ela então costumava descer para o Robbie e Terry's, especialmente quando eles ficavam mais velhos e menos capazes, para vasculhar isso também. É por causa da minha mãe que ainda hoje sinto o cheiro de Pine-Sol e automaticamente me sinto melhor com a vida.

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Na época do Natal, ela era especialmente criativa. Um ano, ela descobriu como cobrir nosso radiador de metal quadrado com papelão ondulado impresso para parecer com tijolos vermelhos, grampeando tudo para que tivéssemos uma chaminé falsa que corresse todo o caminho até o teto e uma lareira falsa, completa com uma lareira e uma lareira. Ela então convocou meu pai - o artista residente da família - para pintar uma série de chamas laranja em pedaços de papel de arroz muito fino, que, quando iluminados por trás com uma lâmpada, eram um fogo meio convincente. Na véspera de Ano Novo, por uma questão de tradição, ela comprava uma cesta especial de hors d'oeuvre, do tipo que vem recheada com blocos de queijo, ostras defumadas em uma lata e diferentes tipos de salame. Ela convidou a irmã do meu pai, Francesca, para jogar jogos de tabuleiro. Pedimos uma pizza para o jantar e depois lanchamos elegantemente pelo resto da noite, minha mãe passando bandejas de porcos em um cobertor, camarão frito e uma pasta especial de queijo assada em biscoitos Ritz. À medida que a meia-noite se aproximava, cada um de nós tomava uma pequena taça de champanhe.

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Minha mãe manteve o tipo de mentalidade paternal que agora reconheço como brilhante e quase impossível de imitar - uma espécie de neutralidade zen imperturbável. Eu tinha amigos cujas mães enfrentavam altos e baixos como se fossem seus próprios filhos, e conhecia muitas outras crianças cujos pais estavam sobrecarregados demais com seus próprios desafios para serem uma presença marcante. Minha mãe era simplesmente equilibrada. Ela não era rápida para julgar e ela não era rápida para se intrometer. Em vez disso, ela monitorou nosso estado de espírito e deu um testemunho benevolente de quaisquer dificuldades ou triunfos que um dia pudesse trazer. Quando as coisas estavam ruins, ela nos deu apenas uma pequena dose de pena. Quando tínhamos feito algo ótimo, recebíamos elogios apenas o suficiente para saber que ela estava feliz conosco, mas nunca tanto que se tornou a razão de termos feito o que fizemos.

O conselho, quando ela o oferecia, tendia a ser do tipo duro e pragmático. “Você não precisa Como seu professor ”, ela me disse um dia depois que voltei para casa vomitando reclamações. 'Mas aquela mulher tem o tipo de matemática na cabeça que você precisa na sua. Concentre-se nisso e ignore o resto. ”

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Ela nos amou constantemente, Craig e eu, mas não éramos administrados em excesso. Seu objetivo era nos empurrar para o mundo. “Não estou criando bebês”, ela nos dizia. “Estou criando adultos.” Ela e meu pai ofereceram diretrizes em vez de regras. Isso significava que, como adolescentes, nunca teríamos toque de recolher. Em vez disso, eles perguntavam: 'Qual é um horário razoável para você estar em casa?' e então confiar que cumpriremos nossa palavra.

Craig conta a história de uma garota de quem gostava na oitava série e como um dia ela fez um convite meio carregado, pedindo-lhe que fosse até a casa dela, explicando que seus pais não estariam em casa e que seriam deixados sozinho.

Meu irmão tinha sofrido em particular se deveria ir ou não - excitado com a oportunidade, mas sabendo que era sorrateiro e desonroso, o tipo de comportamento que meus pais jamais tolerariam. Isso, no entanto, não o impediu de contar à minha mãe uma meia verdade preliminar, avisando-a sobre a garota, mas dizendo que eles iriam se encontrar no parque público.

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Cheio de culpa antes mesmo de ter feito isso, cheio de culpa por até mesmo pensar sobre isso, Craig finalmente confessou todo o esquema de ficar sozinho em casa, esperando ou talvez apenas esperando que minha mãe explodisse e o proibisse de ir.

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Mas ela não fez isso. Ela não iria. Não era como ela operava.

Ela ouviu, mas não o absolveu da escolha em mãos. Em vez disso, ela o devolveu à agonia com um alegre encolher de ombros. “Manuseie como achar melhor”, disse ela, antes de se voltar para os pratos na pia ou a pilha de roupa que tinha que dobrar.

Foi mais um pequeno empurrão para o mundo. Tenho certeza de que em seu coração minha mãe já sabia que ele faria a escolha certa. Cada movimento que ela fez, eu percebo agora, foi apoiado pela confiança silenciosa de que ela nos criou para sermos adultos. Nossas decisões dependiam de nós. Era a nossa vida, não a dela, e sempre seria.

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