A poetisa Jasmine Mans escreveu uma carta em verso comovente para Michelle Obama

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Temi Oyelola

Jasmine Mans é uma poetisa negra americana, artista de Newark, New Jersey. Ela se formou na University of Wisconsin Madison, com um B.A. em Estudos Afro-Americanos. Sua coleção de poesia de estreia, Contornos de giz dos anjos da neve , foi publicado em 2012. Mans é o poeta residente na Biblioteca Pública de Newark. Ela era membro do The Strivers Row Collective.

Neste trecho de sua próxima coleção, Garota negra, ligue para casa ( Berkley, março de 2021), Mans escreve uma carta para Michelle Obama, celebrando o impacto indelével da ex-primeira-dama no jovem primo de Mans - e garotas negras em todos os lugares.

Escrevi 'Querida primeira-dama' quando era calouro na faculdade, sentado no dormitório de Witte na Universidade de Wisconsin-Madison, cheio de esperança. Uma orgulhosa garota negra de 18 anos, sem saber do sacrifício que as mulheres fazem para coexistir neste país. E vi Michelle Obama administrar um brilho ameaçador que era um prenúncio da possibilidade americana.

A Sra. Obama carregou o fardo do sorriso da mulher negra. Vimos uma mulher bancar a super-humana com o objetivo de criar este país. E mesmo com um poder tão grande, notamos que há algo incrivelmente surreal, até mesmo desumanizador, em ter que parecer sobre-humano pelo bem da sobrevivência, uma sobrevivência maior que a dela, a nossa.

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Talvez seja essa a magia e o fardo de existir em um grupo de pessoas que devem se superar para serem importantes, para existir. Ela nos lembra que somos importantes. Somos cuidados, podemos ocupar espaço.

Humildemente, espero que esta peça seja um agradecimento, em um momento de grande desdobramento pseudo-patriótico. Hoje, na Casa Branca, vemos uma dura recusa da identidade negra e parda, mas este poema é sobre como alguns de nós, pela primeira vez, se sentiram em casa aqui.

'Prezada Primeira Dama'

para Michelle Obama

Cara primeira-dama,
Eu observei meu primo de 4 anos
Sentado no espelho,
colocou as pérolas da minha avó
em volta do pescoço dela e disse,

“Eu pareço Michelle Obama?”

Esta garotinha
quem não sabe dizer
Rice Krispies ou macarrão com queijo,
disse corretamente o seu nome
como se existisse em sua longa lista de heróis
entre a Branca de Neve e o Papai Noel.

Meu primo não conhece Jim Crow.
Como interpretar a Constituição
ou lutar pelos direitos humanos,
ela não conhece suas opiniões
sobre a reforma da saúde,
sua educação em Princeton,
nem ela pode apontar para Chicago em um mapa.

Mas ela conhece as bonecas Barbie pretas e a hora da soneca,
como identificar seu rosto em um terreno
de mulheres deturpadas
que compartilham nossa cor de pele
como uma revolução de lantejoulas.

Ela conhece o seu sorriso Michelle,
ela sabe o dia
a mãe dela pulava para cima e para baixo
chorando,
4 de novembro
vestidos pretos e vermelhos,
como dizer como dizer
'Afro-americano'
melhor do que seu primeiro nome.

Você provou que a identidade dela pertence
em algum lugar deste sonho americano.

Ela sabe que se ela puder encontrar seu rosto
nos canais confusos da televisão
existe a possibilidade de ela ficar acordada
depois de sua hora de dormir.

Você é tudo
a mãe dela nunca teve a chance de ser,
A Beleza da Semana da Cover Girl,
uma história de amor polvilhada
em um discurso inaugural,
uma mulher
ela pode confundir com sua mãe.

Ela trocou sua fantasia de Dora, a Exploradora
para um broche da bandeira americana,
e uma camiseta com o rosto do seu marido estampado.

E pela primeira vez
Eu poderia identificar a revolução
isso realmente mudaria o mundo.
E não está em quantos Barack e Martin
comparações que podemos fazer,
mas a ideia de meninos
pulando de seus beliches
realmente acreditando que eles podem voar.

É nas meninas com sonhos
e as pérolas de sua avó

Meu priminho não sabe
sobre a guerra no Iraque,
ela só quer saber se Sasha e Malia
gosto de Hula-Hoop
e se você os forçar a comer
suas vitaminas Flintstones também.

Obrigado por ser
o sonho de uma menina morena se tornando realidade,
algo tangível para se admirar.

Eu sei que a cor da nossa pele
existe em cronogramas
de mulheres que tinham crateras
gravado em suas costas.

Estrias semelhantes a mapas
de ferrovias subterrâneas.
Avós que não podiam pagar
todos os ingredientes da torta americana.

Mulheres que deram suas vidas,
pavimentado com lascas e rachaduras
em suas espinhas,
morrendo de vontade de injetar mais estrogênio
em 'espécie humana'.

Criando tradição sob a ideia
que se eu não posso pagar o mundo para minha filha,
um diploma universitário,
ou, pelo menos, uma refeição decente esta noite.

Vou embrulhar as pérolas da minha avó
em volta do pescoço dela
como um halo atingido pela gravidade

e eu vou sussurrar em seu ouvido

'Bebê,
se eu não posso,
você irá . . .
. . . ela fez.'

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